Le rêve du numéro de Weird Tales

Je suis à Montréal, en compagnie d’un ami et de la mère de cet ami. Il est allé rendre visite à sa sœur, qui a immigré. Ce Montréal a des airs de New York des années 40, un New York d’immenses flèches gothiques en béton. On loge dans un de ces buildings. C’est une ville dans la ville, les trajets en ascenseur prennent une éternité; il y a des commerces, et même des plateaux de télévision. Justement, nous sommes invité à une émission du matin, pour témoigner. Le public est jeune et fume des joints, le couple d’animateurs est relax, il règne un joyeux foutoir. Après, nous allons prendre le thé dans une boutique tenue par une nonne très âgée. Elle vend des collectors, dont un numéro de Weird Tales où figure Lovecraft. Elle m’autorise à le lire, à condition que je prenne d’infinies précautions. Son état est étrange : les pages sont écornées, tiennent à peine, mais n’ont pas jauni. J’en tremble, je me renverse du thé sur le bras qui tient le magazine. Le thé brun imprègne la chemise comme du sang, un sang sépia.

Al'
rêveur